Como una araña teje su tela,
yo quise tejer mi amor y dárselos.
Creí que la red era sólida,
que la comprensión
el apoyo frente a las situaciones,
frente al dolor
o las dudas,
era una forma expresiva
de demostrar ese cariño.
Pero fallé en lo esencial.
Podía dar pero ellos
no supieron
o no quisieron recibir.
Algunos de los escritos y poemas que comencé a escribir desde la muerte de mi querido Pirucho, mi José Mary, mi marido, los he unido y están en la web con el nombre de"Poemas y escritos para mi Pirucho"
Gracias a todos los que me han enviado una palabra de aliento en los difíciles momentos que he pasado y paso todavía.
Dentro de dos días se cumple el primer mes de tu ausencia.
Me cuesta hablar, paso largas horas en silencio y me sobresalto cuando suena el teléfono.
Silke e Inma me llaman todos los días, me dan ánimos y cariño.
Ahora me duele más tu ausencia: te busco por la calle, te espero en la puerta de casa, preparo dos cubiertos en la mesa.
Sueño que te tengo a mi lado, que río con tus bromas, que escucho tus críticas, que sigues diciendo que Haro Tecglen se ha comido una coma o un punto y coma.
Pero sólo es un sueño del que no quisiera despertarme.
Y sé que quieres que siga adelante, pero es muy duro el esfuerzo.
Querido mío, ayer trajeron el gatito que ambos esperábamos.
Sé que lo hubieras mirado atentamente y me hubieses preguntado qué nombre darle.
Hemos unido, en nuestros primeros días de relación, a mi gata Flora con tu gato Simón, el marquesón.
En nuestra casa siempre hubo uno, dos y hasta tres gatos y uno o dos perros.
Y ahora, como siempre he hecho, tú siempre reías, hablo suavemente con Pichi Plumita que en cuanto ha llegado se ha colocado en tu lugar del sillón.
¿Podré criar este gatito sola, sin tus risas y tus comentarios?
Sólo silencio, he deambulado por el pueblo, he comprado el periódico, me acerqué a la piscina y comencé a llorar, allí estuvimos un día antes de ir al hospital.
Cuando volví a casa me sentí enormemente sola, sólo silencio.
Cerré totalmente la ventana, me metí en la cama, deseaba dormirme y no volver a despertar.
El teléfono no ha sonado...
Los amigos, que sé que me quieren, tienen sus ocupaciones cotidianas.
El teléfono no ha sonado...
No me atrevo a llamar y decir lo sola que me siento, lo mal que estoy.
Me he levantado, he encendido Radio 2 y con una música, no sé qué es, de violín, escribo esto.
Mi marido José María Celaya Béjar se acercó al nuevo médico de cabecera el día 12, llevaba un informe que había redactado el médico de Rascafría, al conocer que nos trasladábamos definitivamente a Simat.
Le dolía el vientre y la espalda, le comentó que creía tener gases.
El médico no levantó la vista del papel que estaba leyendo, no supo si mi marido era alto, bajo, rubio o moreno, no lo miró, no lo tocó, sólo extendió un papel, sin mirarlo, donde había escrito Aerored, no leyó en ningún momento el informe que mi marido le entregaba.
Siguió con los dolores y el domingo 25 con vómitos de sangre lo llevamos a Urgencias del Hospital La Ribera de Alzira donde lo atendieron con suma rapidez, le hicieron todo tipo de pruebas y me dijeron que se estaba desangrando. Lo operaron indicándome que había pocas esperanzas, estuvo en la UCI hasta el viernes 30 que volvieron a operarlo ya sin esperanzas. Murió el 31 de julio a las 0.30 horas.
Los cirujanos que le operaron, los médicos y el equipo de la UCI se desvivieron por él, lo cuidaron con profesionalidad y nos atendieron con suma delicadeza viendo nuestra angustia.
Uno de los cirujanos me indicó que si el médico de cabecera lo hubiera mirado, lo hubiera tocado y realizado una ecografía cuando fue el 12 hubiera detectado rápidamente lo que tenía.
No indico apellidos porque he escuchado a mis vecinos de Simat en cientos de anécdotas sobre la actuación de este médico, parecería contar con grandes apoyos ya que al parecer ha habido otras denuncias y continua allí sin cumplir su juramento como médico pero cobrando el dinero que todos nosotros le pagamos.
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Esta carta ha sido publicada en el periódico El País, Comunidad Valenciana el día 9 de agosto en "Opinión del lector".
Esos datos se enviarán a las autoridades competentes médicas valencianas.
Espero que un hecho como el que he vivido no vuelva a repetirse.
El lunes coloqué la bandera roja que envolvía tu urna sobre la barandilla del puente de madera. El agua del Lozoya saltaba con fuerza sobre la pequeña cascada, a mi lado todos los que te querían tanto: tus hijos, nuestra hija adoptiva y su marido, tu hermana, muchos amigos.
Levanté lentamente el puño, como le enseñaste a Irene, tu nietita, la última vez que la hiciste dormir la siesta. Con tu hijo fui esparciendo tus cenizas sobre el río, hice lo que dijimos que haríamos si nos pasaba algo.
Volver a la tierra, al agua.
Ahora estoy en nuestra casa, te veo sentado en el sillón leyendo El País o el libro de Bryce Echenique, el que dejaste sobre la mesita de noche, o haciendo crucigramas.
Te veo, amor mío, te siento en cada uno de los objetos, oigo tu voz - más arriba, al costado - cuando fuimos colgando cada uno de los cuadros hace sólo tres meses y medio en nuestra nueva casa: el retrato de Pablo Iglesias, el Kandinsky, el grabado de Nelly...
Y ahora .........
Hoy a las 2 de la madrugada ha muerto mi José Mary, él era todo para mí.
Era un hombre maravilloso, que me amó cada minuto de nuestra vida y me hizo feliz.
Era bondadoso, solidario, honesto y con principios muy firmes.
La lectora impaciente está desolada.
Mi José Mary, mi compañero del alma, mi marido, mi amigo, mi todo, está muy grave en la UCI de un hospital.
El domingo lo tuvieron que operar, se moría. Ahora está muy grave pero lentamente, muy lentamente va superando esta situación.
Adriana, la lectora impaciente, agradece a todos aquellos que me llaman constantemente para darme fuerzas y esperanzas en esta situación.
Sé que muy pronto podré verlo sonreir nuevamente, ahora sólo espero llegar al hospital y verlo abrir un poquito los ojos.
Gracias infinitas a mis amigos, me rodean de amor para que esa espera sea más llevadera.
Gracias a los médicos y a las enfermeras del Hospital de La Ribera de Alzira porque lo cuidan y atienden maravillosamente.
Era en 1977 ó 1978 cuando se abrió Casa Gades, solía acercarme con amigos a tomar un aperitivo o comer pizza.
Muchas veces se sentaba con nosotros, en esa época de aperturas, defendíamos nuestras ideas con tesón.
Me gustaba escucharlo: un hombre inteligente, creativo y luchador.
Adiós, Antonio Gades.
Mañana cumplo 59 años.
Como decía en mi pequeño relato para Almiar, sigo atando melones a mi bici y riéndome de la vida.
Me siento joven, llena de proyectos.
Me siento vieja, llena de experiencias.
Me siento amada, José Mary me lo dice todos los días y mis amigos y mis hijos adoptivos me llaman constantemente.
Mi nieta Irene espera construir conmigo castillos de arena en la playa mientras sueño cómo será su hermanito o hermanita que nacerá dentro de ocho meses.
Iziar me cuenta cosas de la piscina y Miriam ronronea con su año y medio.
Y encenderé una vela en agradecimiento a todos los que me ayudan cotidianamente para que mi vida sea más fácil.
Miro la fotografía, febrero de 1951, estoy con mi hermana mayor y mi hermano pequeño en Mar del Plata. Tengo cinco años, mi hermana, ocho y mi hermano casi dos.
Me escribe una amiga desde Nueva York y me pregunta dónde vivo.
Después de la mudanza, intento ordenar papeles, postales, fotos y encuentro el catálogo.
Recuerdo que caminando por Piazza del Popolo en 1974 la conocí. Me comentó que estaba organizando la exposición de su marido, luego volvimos a vernos en Madrid en noviembre de 1975, era la primera vez que iba al Barrio del Pilar.
Fumaba mucho y hablaba esperanzada, Carlos Kaiser llegó, estaba haciendo su residencia en el Hospital de La Paz, nos dijo que sólo faltaban horas para la muerte de Franco.
Nos preguntamos los tres que pasaría en los próximos días.
Luego perdí su rastro.
Comienzo a visitar la Biblioteca Pública de Simat, Luisa me recibe con amabilidad.
Es una mujer culta, discreta e inteligente. Sabe mucho de su pueblo y se interesa especialmente por su historia.
Me aconseja lo que debo leer para conocer este maravilloso valle de la Valldigna.
Primera compra "Conoce el Monasterio de Santa María de la Valldigna" de José Brines Segarra con fotos de Francisco Mestre Valls.
Librito interesante de alguien que ama esta tierra y la conoce.
Dice :" El forastero que quiera gozar del favor de la Naturaleza, que se quede en Valldigna aunque sea una noche. Sabrá de la bondad del ambiente y conocerá además la hospitalidad y buen hacer de sus gentes. Así podrá darse cuenta mejor del estado de paz y sosiego en el espíritu, que gozaron aquellos monjes durantes los 537 años que habitaron el Monasterio..."
Lo confirmo: lugar maravillosamente dotado por la naturaleza y la gente es agradable y hospitalaria.
Primer regalo de un amigo de Simat: el libro "Historia chronologica de los abades de El Real Monasterio de Nº Señora de Valdigna".
Es la copia del manuscrito de Fray Estevan Gil, realizada por Josep Toledo i Girau en 1932, un hijo de Simat deseoso de no perder la historia de sus orígenes.
Regalo maravilloso para conocer en profundidad parte de la historia de la Valldigna.
Hemos llegado a nuestro destino, muchas esperanzas y alegrías esperamos.
Algunos o algunas han olvidado que los queremos, a pesar de distanciarnos geográficamente.
He visto mucho dolor y lágrimas en los ojos de mi querido marido-amante-compañero de la vida.
Esperaba la llamada de su vástaga y sólo hubo silencio.
¿Es el silencio desamor?
Mañana 18 de abril
enciendo la vela todo el día.
Hace cuarenta y tres que te perdí, madre.
1961, Cuarenta y tres años, muchos...
Te he hablado secretamente,
tantas veces te he invocado,
esperando tu ayuda o tu respuesta.
He llorado en mis momentos felices
porque no estabas allí presente.
Y vuelvo a encender cada año
la vela todo el día
Y digo,
leyendo un Kadish lentamente,
para tí Sofía.
Lina visita mi web y me envía una invitación para ver su blog y me encuentro con la Gran Poesía.El Escribidor
Aniversario de una masacre, de la muerte de unas mujeres valerosas que defendían sus derechos laborales.
Aunque en este 2004 las mujeres tenemos unos pocos derechos más, somos muchas las que seguimos luchando por ser reconocidas como seres humanos, tan capaces como los hombres para desarrollar tareas en igualdad de condiciones.
Comencé a trabajar cuando tenía 14 años dando clases de música, hoy tengo 58 años. He sido maltratada muchas veces en mis trabajos, por pensar, por no aceptar humillaciones, por mi edad, por ser nacida en un país diferente al que habitaba, he vivido el acoso laboral...
Espero que cuando Irene, mi nieta de tres años, comience su vida laboral encuentre un mundo más justo.
He sido maestra, limpiadora de casas, productora de televisión y vendedora de helados, administrativa y cocinera de comidas rápidas, correctora de editorial y lavadora de platos.
Hoy en nuestro día rindo un emocionado homenaje a las mujeres, que como yo, luchan por sobrevivir para que este mundo sea más justo.